Plástico

Un plástico suave
me mira tiernamente
la necesito...
toco una canción
ella escucha
siempre acompaña…
manos de plástico
me toca
necesito su mano
creo que estoy solo
creo que yo soy igual
tampoco hablo
hace frío
mucho frío…

Chico, algún día serás un hombre
Hombre, yo me siento mas bien un animal

Odio:

-La soledad del domingo
-El cachetazo del lunes
-La repetición del martes
-La duda del miércoles
-Lo jueves del jueves
-La lentitud del viernes
-La libertad de un sábado así…

Pequeñas y miserables cosas que me inspiran

Al otro día, fumando colillas de cigarrillos que fueron de cualquiera, revolviendo el cenicero buscando uno que tenga mas que fumar, el sol en la cara, la boca seca por el whisky, buenos aires amaneciendo, vos y yo en el balcón del cielo, revolviendo el cenicero. Ver tus delicadas manos hacerlo, me volvía loco, tus largos y finos dedos llenos de cenizas, la casa de alguien, el domingo de otro. Pequeñas y miserables cosas que me inspiran. La silla rota. Un secreto. Un tango.

1964

I
Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes q
ue acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

II
Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar
triste, esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina

J.L.B

....

No creo que exista el alma, pero hoy siento su muerte. Esta pálida como un mármol eterno, de siglos y siglos atrás, como una tradición.
Mi cuerpo, esta vivo. Inerte. Colgado de la ausencia. Mirando la nada, la vista pérdida.
Mis ojos, tristes.
Los susurros de mi casa rezan en el funeral de lo que fui, de lo que soy, y lo que no seré.
Por fin, la nada.
Gracias fuego.

People are strange when you're a stranger

Yo no saldré ahí fuera, tu tendrás que entrar dentro de mí.

Al teléfono...

Gracias por comunicarse con “Aclaramos las dudas sobre su condición de miserable”
A continuación, marque:

1- si cree que es Desdichado o infeliz
2- si cree que es de escasa cuantía o valor
3- si cree que es avariento o mezquino
4- si cree que es malvado o perverso

Si no espere y será atendido por un representante.
Gracias.

Y colgué…

Man of the Hour

Tengo el resto de mi vida para conocerte.

Maldito!

Los senderos son ásperos. Los montículos se cubren de retamas. El aire está inmóvil. ¡Qué lejos los pájaros y las fuentes! Tiene que ser el fin del mundo, si avanzamos.

Mr. Zimmerman

Yo sólo soy Bob Dylan cuando tengo que ser Bob Dylan. La mayor parte del tiempo quiero ser yo mismo. Bob Dylan nunca piensa sobre Bob Dylan. Yo no pienso en mí mismo como Bob Dylan. Es como dijo Rimbaud: Yo soy el otro." (Biograph, 1985.)